Las palabras ya no sirven.

El filosofo que se pregunta el significado de existir, no es más que un poeta que busca inspiración en el humo de un cigarrillo, es inútil intentar encontrarle forma, pero es vital para aquel buscársela. Porque ambos intentan ver lo imposible y entender lo inteligible, porque ambos no son mas que soñadores que sueñan con los ojos abiertos. Preguntan con voz callada al silencio, cuestiones que se responden con versos de un poema indescifrable, como escrito en símbolos de alguna sociedad desaparecida, como la nada. La pregunta es como aquel templo celta, que no puede dejar de ser un montón de piedras apiladas, pero que se le busca un sentido místico, justo como se le hace a todo lo demás, como se le hace al hecho de existir, como se le hace a la vida en si. La pregunta en si existe por el hecho de que existe quien pregunte, pero la pregunta no tiene respuesta, porque todo aquel que pueda responderla ya habrá dejado de existir.


Y la poesía, esta, por ejemplo, no es más que un conjunto de palabras acomodadas de manera ejemplar, versos escritos por una voz preciosa, memorable. Pero que significado tiene la poesía? es simple la poesía tiene algún significado solo para aquel que se lo encuentra, posiblemente no el que el poeta pretendió darle, pero esa es la gracia de la poesía, así como de la vida, no tiene un significado exacto, pero nosotros podemos jugar a darle el que queremos, ahí esta lo hermoso.


Y yo, yo no soy mas que un niño que juega a usar palabras de grandes, con significado poderoso y de gran resonancia, para dibujar con palabras las ideas que las voces en mi cabeza me dictan.

Y en momentos como estos, extraño a aquel peligroso amigo de la nostalgia y la bohemia. Extraño al compañero de mi soledad. Extraño, no, no lo extraño, tampoco lo necesito, pero lo quiero, y lo anhelo. Necesito esa mano dañina, cómplice de mis desvelos, en las noches en que el frío arde, en que las puñaladas de los besos regalados por aquellos labios ajenos sangran y desangran de la manera más dolorosa.
En noches, cuando solitario y encantado busco la luna, el -fiel seguidor como un perro que se recuesta a los pies de su amo con los colmillos apuntando a la yugular, pero sin malas intenciones- sabiamente me reconforta con las caricias de su ser, su palabra mágica y calma desborda mi ingenuidad, y yo lo abrazo, creyendo que en ese abrazo la encontrare a ella, soñando que ella también estará abrazando el humo de su cigarrillo pensando en mi. Y mi ingenuidad me permite creer que es cierto, que mi imaginación no me engaña y que por mas utópico es posible, y yo iluso, le creo y apoyo mi cabeza en su regazo, cierro los ojos y sueño, y una sonrisa veo, casualmente es la suya, pero no lo es.

La noche tiene ese… ese que se yo. Tiene esa nostalgia de algún recuerdo romántico, tiene ese encanto que solo los mas encantadores ojos pueden equiparar. La noche, la noche es hermosa, y nosotros nocheros podemos dar fe de eso.
La noche se mueve, la noche baila. Una pollera azul oscuro casi negro, con unas lentejuelas que brillan a lo lejos -llamadas incrédulamente estrellas por algunos soñadores- enamora con ese vaivén agarrada de la mano con la melodía de aquel altanero bandoneón.
Y la luna, la luna, aquella perezosa personificación de lo hermoso, una holgazana, vaga, todo un mes para despertar del todo, y unos días llena, luna llena. Pero a un así, me encanta, ella ríe conmigo, y parece llorar cuando extraño sus ojos. Ella, la luna es ella, nadie mas que ella podría ser, aunque también podrías ser vos, eso depende de tus ojos, pero yo se que la luna es la luna, y la noche, la noche somos nosotros. Y yo, yo soy aquella criatura que le aúlla como desaforado a aquello que se ve no pude alcanzar, pero ahí esta.

Curioso día eligió para emprender su viaje, considerando que tan solo ayer fue su día y el mío.
Sus aullidos al viento aun retumban en los rincones del patio, y el mismo viento se ha llevado parte de esa melodía consigo, solo para tenerla presente en su frescura.
Sus ojos rebosantes de sorpresa y descubrimiento, ahora cerrados para alumbrar su nuevo camino, me recuerdan ahora a aquellas noches de cachorro, en que debía sentir mi mano como su almohada para poder conseguir el sueño.
Sus torpes movimientos y su graciosa manera de andar, por siempre divertirán mis sonrisas.
Sus días estuvieron contados desde que abrió los ojos, ahora que los cerro me pregunto si le habra gustado lo que vio en esta etapa de la vida, deseo con el mismo amor que me unió a el que su visita halla sido hermosa. Aunque una cosa es segura, su paso por acá no fue en vano, porque sin importar que no haya podido procrear, sus huellas quedaron marcadas en nosotros, y en su compañera de patios, su amiga, su pareja, su Esparta.
Así que Leonidas, Rey de los espartanos, y Guardián de los que quiero, cerra los ojos y cruza la puerta, que la sonrisa que ves, es lo que significaste para mí.